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Así que lo pondremos en esta cajita

El amor siempre triunfa… mas no sus amantes – Gabriel Garibay.

El amor es esa línea que borraste antes de mandar ese correo. Es ese último renglón que tachaste y nunca terminaste. Es este momento de la noche que no me deja dormir. ¿Podemos hablar de lo qué es? ¿Será que ni siquiera es? El amor es ese secreto que el mundo entero evita que conozcas. Es ese suicida que de repente decidió no aventarse. ¿Para qué inventaron el amor? Por qué eso lo inventamos nosotros. Lo inventaron los poetas de las 12 de la noche. Lo inventaron esos dementes que creen que pueden cambiar al mundo. Y en realidad espero cambiar al mundo.

El amor viene tras ese triste ocaso de Glasgow, Escocia. El amor es ese libro de Irvine Welsh que esta en el estante lleno de polvo. Olvidado. Como todos sus creyentes. Es un embustero, te muestra una cara que no tiene, que nunca tuvo y te dejas engañar. Te empapas de su mentira, porque el amor no es algo que nadie pueda tener. El amor es como las matemáticas, es una materia árida, celosa, déspota, es o no es, o está bien o está, tajantemente mal, jamás está medio bien ni medio mal. Es ese reflejo que vi el otro día en un lago. Es acordarme cómo era cuando te escribía Abriles enteros. Es no querer dejar de escribir…te.

El amor viene en forma de criatura, de espiritú, que se mete en tu cuerpo, llega a tu corazón y se burla de lo que encuentra en él. Pero después se va. Porque gracias al señor, eso es algo que no dura para siempre. El amor es el estornudo de Dios en cámara lenta. No es necesario estar loco para amar, pero ciertamente vaya que ayuda. El amor es ese guitarrista que mira al piso mientras le confiamos nuestras vidas a las notas envueltas en cuerdas que salen de esas cajas negras que dicen Marshall. Ese cuchillo en el pecho debería de darnos miedo, pero si hacemos lo que queramos está noche podremos nacer en el vientre del oceáno. En fin, y en resumidas palabras, el amor es una cosa desastroza.

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